Sem rima, sem forma...
Frutos do acaso, surgem,
Palavras não ditas
Sentidas, transcritas
Nas tábuas duras do papel.

Saudades de minha mãe.
Parideira, artesã
Sexagenária, tecelã
Operária na velhice - no mundo.

Caducou-se,
Na soleira de meus versos
Inda vejo suas mãos, os peixinhos
A naftalina, o ferro de engomar
As flores, os bordados...
Tudo a perpassar-me pelo  fio da memória.